Ветер мчит откуда-то отзвук дальней бури,
То деревья дразнит странными рассказами,
То поет таинственно голосами гурий
В небесах, расшитых крупными алмазами.

Я пришел сюда один, чтобы взором жадным
Оглядеть дворец мой, на холме воздвигнутый –
Лунным светом серебрён, скромно и нарядно,
И понять – могу ли цель считать достигнутой…

Из тропических лесов, ненасытных топей
Он в поту и боли восставал стремительно,
Зной тяжел был, как дурман, ум мутил, как опий,
А заезжий мастер понукал строителей…

Но суров я был не зря, и теперь на всхолмье
Меж рекой и лесом, до глубин прогретыми
Летним жаром, поднялись кружевные волны
Куполов ажурных между минаретами.

Лес покорно отошел, уступая здраво
Кирпичу и камню, аркам многолиственным,
Дайте срок – вокруг дворца встанут величаво
Кедры и чинары в войске кипарисовом.

Мой дворец похож на сон в дымке предрассветной,
Между облаками – сам воздушней облака,
Но хранит он, между тем, множество секретов –
Прячется коварство за прелестным обликом.

В этих стенах мечутся вопли, взрывы смеха
Люками, ходами, тайными тоннелями,
Голоса разносятся своенравным эхом,
Заблудившись, будешь здесь бродить неделями…

Белизна померкнет, мрамор потускнеет –
Взгляд легко проходит в полумрак грядущего,
И ползет сомненье ядовитым змеем –
Выяснить бы, сколько мне теперь отпущено?

Хвалятся правители вечно и повсюду
Роскошью, богатством, дивными палатами,
Им не нужен мастер, сотворивший чудо
С легкостью, достойной престидижитатора.

Им не нужен мастер, повторить способный
Свой шедевр, прославив и других властителей –
Пусть не раздражает явью неудобной,
Словно комариный пересвист пронзительный!

Краткой издевательски жизнью человечьей
Стоит ли бросаться? – мысль гнетет и мучает,
Да и кто там выдумал, что искусство вечно? –
И оно подвластно времени и случаю…

Солнце поднимается, неизбывной славой
Облекая стены – пурпуром и золотом,
И дворец мне кажется в отблеске кровавом
Зверем благородным, копьями исколотым…

К вечеру, возможно, я, гонимый страхом,
Прочь умчусь пустыней, каменными гребнями…
А при неудаче – возложу на плаху
Голову… иль руки – что уж там потребуют…

Но сейчас со мною ощущенье счастья…
Не смутит обида, не собьет опасность
Этот миг, в который понимает мастер,
Что его творенье истинно прекрасно.

30.09.05

В раздел "Фанфики"
На верх страницы